Comme des grâces de charité
Parfois
Les bois se lamentent de torpeur

Dans le souffle plaintif de leurs rouges ramures
Ils traînent aux pieds leur sourde fixité

Le bruissement du monde pavoise de leur cime
Où germine le chœur de quelque mélodie

Les marteaux du ciel frappent encore
Au loin des parfums cendreux éperonnent le jour