Des arabesques boréales volent
Dans les flots ombrés de ma mémoire

Jeune sentinelle au parvis des labours
Je n’ai sans doute pas dix ans
Je fixe l’horizon

Le monde n’existe pas
Au-delà des lignes abstruses
De tout ce qui émaille l’esprit

Même les yeux du ciel
La nuit
Ne portent pas d’écho

Que vais-je devenir
Enfant de la plèbe
Sans une once de nature

La banalité des jours
Épuise l’attente enfouie elle aussi
Dans la pâleur inerte des grâces bucoliques

Autour de moi palpite
La fresque errante des plaines brunes
Ourlée d’indolence d’innocence et de peu

Les arbres eux-mêmes sont indécis
Assoupis
Sous le murmure nu des restes de parure

Bientôt

L’étain du ciel froissera son austère livrée
Des griffures bleuies jailliront des écluses
Et le frimas des ombres au diapason d’encre
Voilera l’horizon d’écumes cendrées

Parfois

Le solfège des frondaisons
Sous la ronde du vent
Dilate la nuit mosaïque

Quelque chose se meut
Un reflet
Une aube

Un destin

Enfle le cœur de la canopée rouille de brumaire
Fixe sous les arcades de l’errance
La prière de l’humble

Attend

Et sombre en grège filandreuse
Dans le cœur bouleversé
Du sceau des souvenirs

Maraudeur de l’espoir
Le matin erre entre les voiles de brume
Où discourent les heures bleues
Dans ce qui n’est pas encore tout à fait une aube bise

Des spectres fatigués s’ébrouent sous la masure gémissante
Du reste de la nuit
L’encrier suspendu verse ses dernières fugues
Sur les frises figées de la terre roide

Bientôt le noir lacté étire sa fraîcheur
Sous l’allure ondoyante des pas de l’aurore
Le cuivre se répand caresse et tisonne
Et du ciel octobral jaillit le chant du jour

La torpeur de l’hiver règne sur la lande
Vibre d’éclat dans le maintien mouvant
Des échos que des comptines bleues happent

Et pépient de trouées blanches

Comme une soie de drège
Où s’adosse le temps

Des formes onduleuses de fredons hypnotisent
Le jour fardé dans sa transe impassible

Le soleil morgue la terre
De sa noblesse haute qui converse
Et danse
En vain

Le ciel se répand dans le chatoiement des brumes
Quelques secondes perlent des ramures endormies
Mais rien rien ne bouleverse encore

Les grâces du sensible

Que des harpes secrètes entonnent ineffables
Sous le sari lacté des sylves étendues

Les chants de neige s’écoutent en silence

Des larmes crissent sur les visages en souffrance
Ceux des Veilleurs pailletés de givre cristallin
Mémoires des voiles d’amnésie
Que les hommes répandent sur les tourbeuses sentes
Au pied de leurs regrets

Vous dont les frimas martèlent les arches de vigie
Sur le fronton fougueux des rousses farandoles
Feulent toujours vaillants
Vos rameaux désarmés
Du leste froissé des robes chaudes
Où se glissaient naguère les brises facétieuses
Jaillies des combes pleines aux velours d’émeraude

Bientôt
L’hermine de l’hiver
Aux cadences drues qui scintillent d’éclat
Versera ses fleurons de lumière cristalline
Sur les croquis muets de pâles frénésies
Que vos ombres figurent déjà
Dans le feulement sourd de vos râles évanouis

Alors
Suinteront de vos rêves  
Des brumes bleues aux orbes d’écume

Les arbres aux cils de glace
Souvent
Pleurent seuls sans la nuit

Les générations passent et les arbres demeurent (Thomas Browne)

Comme des grâces de charité
Parfois
Les bois se lamentent de torpeur

Dans le souffle plaintif de leurs rouges ramures
Ils traînent aux pieds leur sourde fixité

Le bruissement du monde pavoise de leur cime
Où germine le chœur de quelque mélodie

Les marteaux du ciel frappent encore
Au loin des parfums cendreux éperonnent le jour

L’élégance des arbres
Drapés dans leur hagiographie de bure
Prophétise ses fièvres
Sous l’ardoise pailletée de cristal

J’écoute les homélies du soir
Serties de quelque bise folle
Sous le vitrail rouge
Des cathédrales d’incendie

La voix blanche du reste des feuillus
Saturés de lune
Sinue sous l’onction céleste
Et résonne le chant de la nuit

Sur le glacis bleuté du sol endolori
Hoquète le sillage brumeux
D’un souffle tu
Saisi par le poids de l’hiver

Enfant déjà
Je perdais les heures
Dans ces labyrinthes
Aux tumescences belles

J’écoutais
Les orgues du soir
Battre leurs ailes de nacre
Sur les cimes infinies

Je colligeais les sons
Dans ma musette fauve
Sans savoir qu’un jour
Ils porteraient ma voix

La lisière de la nuit
Ourle sa moiteur de brume
Comme des guipures subtiles
Où crépitent les chansons assoupies
D’étranges reliefs qui dansent
Dans le retrait des solitudes

C’est l’heure où feulent impavides
Les nonchalances moirées
Des essences de cuivre
Que tamisent encore un peu
Une pâle lueur venue d’au-delà

Le hiatus obstrué d’une demi-lune triste
S’éveille
Les herbages célestes roulent
Dans le raffinement du modelé soyeux
Du cortège des ombres

La nuit étire sa splendeur
Incurve
Les heures blêmes du jour
Dans sa danse spectrale